Eine Kurzgeschichte über zwei Männer, die sich in der Nacht unter einer dunklen Brücke begegnen. Was glaubst du, was passiert?
Lesedauer: 20 – 25 Min.
Er hatte den Abend als eine kleine Feierlichkeit geplant
gehabt. Ein Konzert, drei Bands, ein paar Bier, dann noch einen Happen zu essen
und im Anschluss gemütlich nach Hause. Ein guter Samstagabend, spätestens um
eins im Bett. Nicht der Rede wert. Jedoch war er nach dem Gig noch mit einigen
Bekannten in einer Kneipe gelandet, worauf im Anschluss eine Bar folgte, ehe er
dann mit den Bekannten und einigen ihm eher Unbekannten in einer noch unbekannteren
Wohnung versackt war, wo sie alle gemeinsam die als anfänglich klein geplante
Feierlichkeit zu einem Film mit Überlänge dehnten – ohne Logenplatz.
Der Küchenstuhl war unbequem, die
Unterhaltungen nach all der Dauer zermürbend, und das Bier schmeckte ihm auch
nicht mehr. Er war müde und wollte heim. Er zog sich seinen grauen Wollpullover
über das Hemd, band seinen wollenen Schal um, ein Geschenk seiner Freundin, nun
schwer nach Kippen stinkend, und verabschiedete sich kurz und knapp von den
anderen Übriggeblieben – bekannte, wie auch unbekannte –, während er sich,
leicht schwindelnd von der verrauchten Luft, seinen ebenso wollenen Mantel
überzog. Das war um kurz nach fünf Uhr in der Früh, die späte samstägliche
Nacht.
Er würde ein gutes Stück zu laufen
haben, denn er befand sich im Norden der Stadt, weit hinter dem Arbeitsamt, in
der Nähe des Hafens. Eine bunte sowie auch graue Gegend, viele Kulturen, viel
Kunst, aber auch Missverständnisse, Verbrechen und Gewalt.
Er würde erst zum Bahnhof gehen
müssen, dort den entsprechenden Bus nehmen – vielleicht bliebe noch Zeit etwas
zu Essen, das wäre gut und geplant war es ja eh – und dann würde er von der
Endhaltestelle den Rest zu Fuß laufen müssen. Aber alles kein Problem. Er lief
gerne, auch wenn er angetrunken war. Wenngleich es heute bitterkalt war. Und
mittlerweile war er doch auch ganz schön müde, und mehr als angetrunken, oh ja.
Und der Weg, der Weg war ganz schön lang.
An der Wohnungstür verabschiedete er sich noch ein
allerletztes Mal in die Runde, damit ihm auch wirklich niemand auch nur das
geringste Quäntchen Unhöflichkeit nachsagen konnte, und ging dann leicht
wankend die Treppen hinunter. In welchem Stockwerk war er nochmal? Unwichtig.
Kurz stehen bleiben, fokussieren, die Ruhe aufnehmen. Das plötzliche Bewegen
hatte ihn überfordert. Er schloss die Augen, sammelte sich, und ging mit der
Hand über den alten Putz an der Wand des Treppenhauses, erfühlte seine Position
im Raum, in der Welt. Die Stille tat gut.
Unten, auf der kalten Straße,
begegnete ihm eine junge blonde Frau, die gerade ihr Fahrrad abschloss. Er
sagte „Hi“ zu ihr. Sie sagte „Hi“ zu ihm und lächelte. Kurz überlegte er
stehenzubleiben, aber sein „Hi“ war eher ein Reflex gewesen. Ein Reflex, der
ihrem schönen Gesicht geschuldet war, das wusste er. Er fühlte sich zu
angetrunken und zu müde, um ein anständiges Gespräch aufrechtzuerhalten,
geschweige denn eines beginnen zu können. Dabei hätte das „Hi“ und der Satz mit
dem Reflex und ihrem schönen Gesicht bereits gereicht, und sie hätte ihn in
ihre Wohnung eingeladen, in ihr Bett. Das wusste er jedoch nicht.
Er verließ die Straße mit der jungen
Frau und mit ihr den Gedanken, sie küssen zu wollen. Die kalte steife Luft
machte ihm nun deutlich, wie lange er wirklich unterwegs gewesen war. Es waren
beinahe null Grad. Der Winter war da und die Kälte der Nacht hatte ganze Arbeit
geleistet, hatte die Straßen leergefegt – bis auf ein paar vereinzelt
Umherstreunende auf ihrem ganz eigenen Heimweg.
Die junge Frau war bereits in ihrer
Wohnung, entledigte sich ihrer Kleider, verzichtete auf die Zähneputzerei, es
wird schon mal in Ordnung sein, wickelte sich in das frisch bezogene Bett und
hatte es warm, während er, so dachte er, betrunken auf der Straße stehend,
seinen langen Weg durch die Kälte antrat.
Er steckte sich eine Zigarette an,
zog zwei Mal, dann schmiss er sie weg. Elendige Raucherei. Das Problem mit den
Zigaretten ist doch einfach, dass man sie in den seltensten Fällen genießt. Das
war ihm oben, auf dem unbequemen Stuhl und vor dem überquellenden Aschenbecher,
schon aufgefallen. Wenn man jede Zigarette voller Aufmerksamkeit in die Lungen
ziehen würde, würde man den Quatsch ganz schnell sein lassen. Kurz überlegte er
daher, die Zigarettenschachtel ebenfalls wegzuschmeißen, aber dann entschied er
sich dagegen. Der Weg war noch lang.
Auf seinem Marsch zum Bahnhof hielt er sein Taschenmesser in
der Hand – eng umschlossen und verdeckt in der Manteltasche. Es war keine gute
Gegend und er wollte sich im Notfall verteidigen können. Er hätte niemals
jemanden abstechen können, die Klinge in einen Körper rammen, oder in ein Bein,
es sei denn vielleicht, es wäre absolut unabdingbar, unvermeidbar, um jemanden
zu schützen, während der Apokalypse, oder um sich gegen ein paar marodierende
Faschisten zur Wehr zu setzen. Das Messer bot ihm schlichtweg Sicherheit – eine
kleine wehtuende Unterstützung für jemanden, der kein Kämpfer war. Zumindest im
physischen Sinne.
Das Messer war ein Andenken aus einem
vergangenen Urlaub, ein schweres Klappmesser mit dickem hölzernem Griff. Ja,
der Holzgriff in der geschlossenen Faust würde Jemandem, der Ärger machen
wollen würde, schon vom Gegenteil überzeugen. Vor allem, wenn er ihn mit der
Wucht eines Betrunkenen ins Gesicht bekäme. Das würde mehr als ausreichen. Und
ja, das war wirklich keine gute Gegend, und er dachte nochmals an die junge
blonde Frau, die diese Straßen offenbar allein auf dem Rad entlanggefahren war,
in tiefster Nacht. Aber vielleicht hatte sie es auch nicht weit gehabt. Besser
ist es jedenfalls aufzupassen. Und aufmerksam zu sein. Dann braucht man auch
keine Angst vor bösen Überraschungen zu haben.
Er kam am Bahnhof an und bestellte sich bei McDonalds zwei
Burger mit Pommes und ein Wasser. Es schmeckte ihm nicht, aber er aß trotzdem
alles auf. Das gehört sich so. Wegschmeißen ist Verschwendung und Verschwendung
gibt es mehr als genug. Ebenso wie es mehr als genug Leute gibt, die nichts zu
essen haben. Also stopfte er sich den ganzen Fraß hinein, bis zum letzten
Bissen, obwohl seine Rezeptoren längst gegen das gesüßte Brötchen und die
Heerscharen von Geschmacksverstärkern rebellierten.
Um ihm herum saßen betrunkene Männer
und Frauen an den Tischen, die, so wie er, aus den Vierteln der Stadt zum
zentralen Bahnhof geströmt waren, um nun bald, mit ein wenig synthetischer Kost
im Bauch, nach Hause zu fahren, um dort direkt in ihr Bett fallen zu können.
Sie redeten, faselten, lallten, stritten, diskutierten und flirteten, ein
allerletzter Versuch in der bald endenden Nacht, während sich alle denselben
Fraß in den Mund schoben, heruntergespült mit Cola, Fanta, oder einem
Milchshake. Die Augen übernächtigt und mit hängenden Lidern, kauten sie
schmatzend mit offenen Mündern ihre Brötchen und Buletten, als seien sie selbst
den traurigen Kühen, die sich nun zermahlen und zerwalzt zwischen den zwei
weißen Scheiben in ihren Fingern befanden, gar nicht so unähnlich.
Als er aufstand und das Tablett in den Abräumwagen stellte,
fühlte er sich schlecht. Und auf dem Weg über den Bahnhofsvorplatz zur
Bushaltestelle noch schlechter. Die Burger und die Fritten in seinem Magen
quollen auf und gährten durch die Hinzugabe des prickelnden Wassers zu etwas
allem Anschein nach Bedrohlichem vor sich hin. Er machte sich eine Zigarette
an, zog einmal und furzte. Ein Befreiungsschlag. Gut, dass er sie nicht
weggeschmissen hatte.
Als der Bus einfuhr, fingerte er mit
seinen kalten Fingern nach der Fahrkarte, die sich irgendwo zwischen alten
Kassenzetteln, Visitenkarten und diesen kleinen Notizen versteckt hatte, die
einer jahrelang in seinem Portemonnaie mit sich herumträgt, weil er sich
einfach nicht von ihnen trennen kann. „Das muss schneller gehen. Rein mit
ihnen“, rief der Busfahrer, so von Eile getrieben als sei er Jetpilot bei der
Bundeswehr – oder einer anderen nationalen Armee.
Im Bus sitzend schlief der Mann dank aufgedrehter Heizung, duseliger Trunkenheit und vollem Magen alsbald ein – mit der einen Hand um den Messergriff, mit der anderen, für ihn im Schlaf unmerklich, seinen Bauch massierend. Das Essen, welches eigentlich keines gewesen war, sondern eher eine Kategorie, eine Stufe in einem Diagramm essbarer Dinge von giftig über verträglich bis gesund, synthetisierte in seinem Bauch zu einem harten festen Ball, einem Konglomerat gefährlicher nährstoffloser Zellen, einem Tumor, der sich nun seinen Weg vom Magen durch das Darmgekröse bahnte. Ohne es zu merken, furzte der Mann noch einmal. Aber niemand bekam es mit. Denn der Großteil der Passagiere dieser Nacht war bereits ausgestiegen. Dorthin, wo der Mann hinfuhr, an das andere Ende der Stadt, fuhren die wenigsten um diese Uhrzeit. Es war ebenfalls keine gute Gegend. Und dazu noch heruntergekommen. Und so saß er alsbald alleine dort, im vorderen Bereich des Nachtexpresses, wo das Licht immer ausgeschaltet blieb, weil die Reflektionen den Fahrer beim Fahren blenden würden.
Ein abrupter Ruck riss ihn aus seinem verdauenden
Alkoholschlaf. Es war die könnende Bremsung des Fahrers, die ihm mitteilte: Raus. Endstation. Feierabend. Keine
Liebe, keine freundlichen Worte. Nur die knallhart durchgetretenen Bremsen
eines 400 PS-starken modernen Gelenkbusses mit Hybridmotor sowie der schwere
Fuß eines Busfahrers, der die letzte Runde gefahren war, und der jetzt
schleunigst zum Betriebshof wollte, um von dort aus nach Hause zu fahren, um sich
in das eheliche Bett zu schleichen und seiner Frau einen Finger in die Muschi
zu schieben.
Er war wach. Ohne sich umzuschauen
stieg er aus dem Bus und stand in der Dunkelheit eines im Nebel liegenden
REWE-Parkplatzes. Gegenüber befanden sich Busbahnhof, Bäcker, Metzger und ein
kleiner Türkenkiosk, alles verschlossen, verrammelt, ohne Licht und
Menschenseele. Der Anblick seines Dorfes an einem frühen Sonntagmorgen im
Winter.
Er konzentrierte sich auf seine
Wahrnehmung, versuchte wieder etwas wacher zu werden, und griff nach den
Zigaretten in seiner Brusttasche. Dabei ließ er das Messer außer Acht. Hier
kannte er sich aus. Er steckte sich eine in den Mund, zündete sie an und ging
los. Sie bekam ihm jetzt etwas besser. Drei Schritte später schmiss er sie
dennoch weg. Es war wie mit dem Alkohol oder dem Meckes-Fraß. Irgendwas war da
drin, was die Leute wollten, aber auch irgendetwas, was ihnen überhaupt nicht
guttat.
Er ging über den Parkplatz und gelangte in einen
laternenlosen Park. Bei Tag gab es dort immer eine kleine Grünfläche mit
Spielplatz und Schotterwegen. Nun jedoch lag alles in mondbeschienener
Dunkelheit. Ein schwarzes unbekanntes Meer. Diffuses Licht umfloss den Nebel
und die dürren zerbrechlichen Nachtwolken, die wie schlierenhafter
Zigarettenqualm in der Atmosphäre waberten. Als ob man sie wegpusten könnte,
wegwedeln, abwinken, zerstören.
Er ging durch den Park und inhalierte
die frische Luft. Sein Magen grummelte und pochte. Er furzte noch einmal, aber
es war eh keiner da, der mithörte, oder -roch. Er ging über den Schotterweg und
kam auf die kleine Straße, neben der auf einer Anhöhe parallel die Autobahn
verlief. Vereinzelt hörte er den Klang eines rasenden Autos hinter dem
Lärmschutzwall, eines Autos, dass diese Ecke der Stadt nur passierte, an ihr
vorbeifuhr, ohne sie zu bemerken, da alles diesseits der Autobahn tiefergelegen
in der Dunkelheit lag, unter ihr, und in dieser Nacht sogar noch vom Nebel
bedeckt.
Er genoss die Stille, die
gesprächslose Einsamkeit, und war froh bald zuhause zu sein. Viel zu lange war
er unterwegs gewesen. Er hatte einen guten Abend verlebt, aber die letzten zwei
drei Stunden waren auch irgendwie überflüssig gewesen. Jetzt war er müde und
die Müdigkeit zog Kälte in seine Knochen. Wie kalt war es wohl mittlerweile?
Vorhin am Bahnhof, was zeigte die Uhr? 0°C? Ja, das ist schon ganz schön kalt
für jemanden, dem müde ist.
Er ging weiter, unter einem
Stoppschild hindurch, und bog links unter eine Brücke, über die die Autobahn
führte. Dann hielt er plötzlich inne. Er blieb stehen und starrte für einige
Sekunden einfach geradeaus. Dort, direkt vor ihm, saß ein Mann. Auf dem Boden.
Allein. Bei 0°C. Und bewegte sich nicht.
Der Mann saß vor einer Bushaltestelle, am äußeren Rand des
einzigen Lichtes, welches von der ebenso einzigen Lichtquelle unter der Brücke
kam – einer Laterne, bis zur Decke reichend und wie der Mülleimer neben ihr
grau und voller Taubenscheiße. Der Mann saß dort, ohne Regung, ohne Haltung,
ohne jedwede Spur von Impulsivität. Leblos. Die Beine langgestreckt auf dem
kalten dreckigen Asphalt, den Kopf hängend und den Oberkörper zusammengesackt
wie ein Leistungssportler. Ein Sprinter, der verloren hatte, der zu langsam
gewesen war, und der sich aufgegeben hatte, der sich hinter der Ziellinie auf den
Boden gesetzt hatte, um sich einzugestehen, dass es vorbei war, und der nun ganz
sicher nicht mehr aufstehen würde.
Ein Schauer durchfuhr unseren sich
auf dem Heimweg befindlichen Protagonisten. Hier gab es keine
Leistungssportler, nicht in dieser Gegend, nein, und wenn, dann trainierten sie
auch nicht für die üblichen Disziplinen.
Er sah den Mann von hinten, im fahlen
Lichtkegel der Laterne, in einer dünnen billigen Jacke mit Plastikdaunen
verpackt. Er sah den schmalen Rücken und den in der Kapuze verborgenen Kopf, zwei
Körperteile, die zu ungemütlichster Zeit und Stunde reglos in der dunklen
Brückenflucht saßen, die mit ihren beschmierten Wänden das Trostloseste und
Verlassenste darstellte, was die menschliche Architektur hervorzubringen hatte
– Zweckdienlichkeit, in der sich selbst das Licht der einzigen vorhandenen
Laterne scheute, mutig zu strahlen. Wer sitzt dort so, jetzt, und überhaupt,
zwischen all dem Dreck und der Vogelscheiße? Es war wie im Dreamcatcher. Die
tote Frau im Parka, die in den Wäldern plötzlich im Schnee auf der Straße
sitzt, und der ein tödlicher Wurm aus einer fremden Welt aus dem Arschloch
kriecht.
Der Mann ging näher heran. Wie Frost von seinem Mantel
versuchte er die plötzlich aufgekommene Furcht abzuschütteln. Kälte spürte er
nicht mehr, Trunkenheit und Müdigkeit ebenso wenig. Er war hellwach und ging
auf den reglosen Körper zu, der dort in sich zusammengezogen vor sich
hinvegetierte, wie eine abgestorbene Blume, die sich getraut hatte, im frühen
Frühling zu sprießen, dann jedoch von hartem Frost übermannt wurde.
Der Mann trat näher heran, das
Taschenmesser im plötzlichen Eifer des Gefechts von ihm völlig unbeachtet in
seiner Manteltasche baumelnd.
„Hey. Ist alles in Ordnung?“ fragte
er, in sich selbst jedoch bereits die Gewissheit tragend, dass bei diesem Mann
gerade rein gar nichts in Ordnung war. Vorsichtig blieb er auf einem Meter
Abstand, stellte sich neben ihn, beobachtete, schaute was passierte, ehe sich
der Kopf unter der Kapuze langsam und zitternd zu ihm drehte. Doch aus dem Mund
kamen keine Worte.
„Was ist passiert“ fragte der
Daherspazierte und ging einen weiteren kleinen Schritt auf ihn zu, langsam,
sich dabei immer gewahr, dass er vorsichtig sein musste. Er erinnerte sich an
eine Tatort-Folge, in der ein Obdachloser über eine Straße kroch, mit seiner
Darstellung von körperlicher Schwäche und Hilflosigkeit einen ahnungslosen
Passanten anlockte, und diesen, als er ihm aufhelfen wollte, wie ein reudiges
Schwein mit schnellen wiederholten Messerstichen in den Bauch abstach. Dann
erinnerte er sich an irgendeinen anderen Fall, eine Geschichte, in der ein
Junkie mit seinem HIV-infizierten Blut rumschmierte und sich auf die Lippen biss
und mit seinem blutigen Speichel spuckte, wie ein tollwütiger Wolf von Sinnen
durch die Straßen laufend, wie ein Zombie. Schlagzeilen und Spukgeschichten
schossen durch seinen Kopf. Schlimme Welt, noch schlimmeres Fernsehen, noch
schlimmere Welt. Was war zuerst da? Das Huhn? Oder das Ei?
Der Mann blieb vorsichtig, die Augen jedes Detail aufnehmend,
das das schwache Licht ihnen bot: Einen zerknickten Tetrapak Weißwein an der
Bushaltestelle, direkt neben dem Sitz, ein Päckchen Ja!-Blättchen auf dem
Boden, und eine kleine Tasche, nein, ein Rucksack.
Die Kälte schoss unter der dunklen Brücke
hindurch, hart und ungemütlich. Das groteske Betonkonstrukt schien den Wind wie
ein schwarzes Loch anzuziehen, und dem Mann, der sich nun jenseits des
Ereignishorizonts befand, war klar, dass der auf dem Boden Sitzende unterkühlt
sein musste. Daher wägte der plötzlich in das Leben eines anderen
Mithineingezogene die Eventualitäten ab, Uhrzeit versus Kälte, Körperwärme,
Polizei und Krankenwagen. Dann blickte er nochmals auf den Tetrapak.
„Was hast du zu dir genommen?“ fragte
er. Da regte sich etwas in dem Mann.
„Keine Drogen“ sagte er mit
nuschelnder Stimme, während sein langsam schwankender Kopf weiter auf den Boden
gerichtet blieb.
„Hast du getrunken?“
„Ein bißchen.“
„Du musst aufstehen. Du kannst hier
nicht sitzen bleiben.“
Aber da sagte der Mann bereits nichts mehr.
Der andere ging ein weiteres Stück auf ihn zu – nur einige
wenige Zentimeter, um seinen Standpunkt zu verdeutlichen.
„Ich lass dich hier nicht sitzen,
hörst du? Das kannst du vergessen?“ Hin und her gerissen zwischen Vorsicht und
dem tiefen inneren Wunsch dem Mann zu helfen, verharrte der Dahergelaufene für
einige Sekunden in seiner Position und überlegte, ob er den anderen anfassen
und ihm aufhelfen sollte, oder ob das vielleicht zu weit gehen würde, ob er
sich dann angegriffen fühlen würde. Doch da regte sich der Mann bereits wieder
von allein. Er drehte sich unbeholfen auf die Seite, so dass er auf dem Bauch
lag, und brachte sich, über den kalten dreckigen Bordstein rutschend, auf alle Viere,
auf Knie und Hände, bibbernd, zitternd, ehe er versuchte, sich mit seinen kaltgefrorenen
steifen Gliedern aufzurichten. Die stockenden Bewegungen erinnerten an die
eines vor dem Tod längst überfälligen Greises.
Der andere wollte ihm helfen, ihm
unter die Arme greifen, aber ein dicker blutiger Sabberfaden, zäh wie klebriges
Gelee, ließ ihn innehalten. Er tropfte von der kaputten Unterlippe des Mannes,
dessen Gesicht sich nun behäbig, wie in Zeitlupe, in den fahlen gelben
Lichtkegel gedreht hatte. Die Lippen waren blau und eingerissen, das Gesicht
müde und alt, die Augen ins Leere blickend, dunkel, schwarz, verlassen und
allein. Ein kalter Schauder krabbelte dem anderen vom Nacken an die Wirbel
hinab.
„Was ist passiert?“ fragte er, obwohl er bereits erkannt
hatte, dass das alles nicht nach einer Schlägerei oder einem Überfall aussah.
Sein Blick wanderte, suchte, und fand dennoch einen dicken roten Flatschen
geronnenen Blutes, schaumig und mit Spucke versehen, der vor einem der Stühle
an der Bushaltestelle vor sich hin gefror, unweit vom Tetrapak entfernt.
„Hast du dir auf die Lippen
gebissen?“ fragte er, gefolgt von kurzer Stille.
„…auf die Lippen gebissen“, wiederholte
der andere den Satz, nickend, dabei im Bärenstand stehend und gefährlich
taumelnd wie ein wackeliges Kartenhaus, das über die zwei Karten niemals
hinauskommen würde.
Der andere stand daneben und sah zu.
Er wollte ihm helfen, aber er konnte nicht so recht. Er konnte dem Mann nicht
die Hand reichen, die mit dem Blut verschmierte, angegeiferte und aufgeplatzte.
Er wollte ihn nicht anfassen. Aber er wollte ihn auch um nichts in der Welt allein
lassen. Er wollte, dass er ins Warme kam. Mensch, ich wohne überhaupt nicht
weit weg von hier, sagte er sich. Dort könntest du ausnüchtern, dich baden,
waschen, ein paar gebratene Eier essen, einen heißen Kaffee trinken. Aber nein,
sagte er sofort darauf zu seiner inneren Stimme, das geht so nicht. Denn noch
während er nachdachte, voller Zweifel die gegebenen Möglichkeiten gegeneinander
abwog, fing der andere Mann an, taumelnd und mit durchgestreckten Beinen
stehend, etwas auf dem Boden zu suchen. Einem Schwarm Schnaken gleich, die, so
scheint es häufig, suchend eine Wand entlangirren, tasteten sich seine
unterkühlten Finger durch den dunklen Dreck auf dem mit Taubenscheiße
zugeschissenen Bürgersteig.
„Hey Mann, was suchst du?“ fragte der
andere. „Sag mir, was du suchst.“ Aber die Finger irrten weiter sprachlos über
den Asphalt als würde er eine Geschichte in Braille erzählen.
„Suchst du deine Blättchen? Ist es
das? Ja? Die sind da drüben.“
Der Mann hörte auf über den Boden zu nesteln und richtete sich auf wie ein
Zombie, der Fleisch gerochen hatte. Er machte einen Schritt vor, dann einen
zurück, dann wieder einen vor, das Gleichgewicht war ihm fremd in diesem
Moment, und dann griff er, beinahe im Fallen, nach dem Oberarm des anderen,
welcher nur kurz zuckte, den Arm aber nicht wegzog, und hielt sich fest,
richtete sich auf, während die dreckige Hand sich in die Wolle krallte, und
dabei wirkte es, als ob er genau diese eine Barriere nicht durchbrechen wollte,
die der andere, ohne dass er es wusste, zeigte, diese magische Grenze der
Distanz, die er besaß, die jeder besitzt, diese eine Grenze, die es nicht zu
überschreiten gilt, weil sonst alles Vertrauen für immer verloren ist.
Doch der Mann behielt die Fassung.
Und der andere ebenfalls. Und so standen sie dort an diesem Morgen, in der
klirrenden Kälte, im steifen Wind, der durch den Tunnel zog. Der eine hielt
sich an dem anderen fest, stand zum ersten Mal seit Stunden, und der andere
ließ ihn gewähren, war seine Stütze, denn er war froh, dass der Mann lebte.
„Wo wohnst du“ fragte er ihn.
„Ich kann nicht nach Hause.“
„Warum nicht?“
„Ich kann nicht nach Hause.“
„Ich lass dich nicht hier in der
Kälte.“
Stille.
Der Mann ließ los und taumelte einen Schritt zurück. Der
andere ging schützend auf ihn zu, aber da fing der Betrunkene sich wieder,
krallte sich an der mit schwarzem Stift beschmierten Wand der Bushaltestelle
fest, im Becken zuckelnd wie bei einem Krampfanfall, wenngleich es die Kälte
war, die den Mann bis ins Mark durchdrungen hatte und die Schuld an den
asymmetrischen Konvulsionen trug.
„Nimms mir nicht übel, okay, aber ich
hole jetzt Hilfe“, sagte der andere. „Die bringen dich dann ins Warme. Dort
kannst du dich ausschlafen, dir ein paar Tabletten gegen die Kopfschmerzen
geben lassen, und am Morgen kriegst du ein anständiges Frühstück mit einer
heißen Tasse Kaffee. Bleib hier stehen.“
Der Mann in dem Mantel ging einige
Meter weg und rief die Polizei. Ein Krankenwagen schien ihm nicht das Richtige,
zumindest nicht ohne Beisein eines Polizisten. Rettungssanitäter waren, nun,
waren eben Rettungssanitäter. Ganz brauchbar, wenn man sich einen Arm abgesägt
hatte, oder einem eine Arterie im Kopf geplatzt war, aber im Umgang mit
Betrunkenen waren sie so sehr Profis, wie ein notorischer Lügner ehrlich war.
Das wusste er, da kannte er sich aus.
Während er den Notruf wählte, sah der
Mann die Silhouette des Betrunkenen wie einen schwarzen animierten
Scherenschnitt unter der Brücke taumeln. Sein weißer Atem quoll nur noch schwach
aus seinem Mund. Zu lange war er bereits draußen.
„Polizeinotruf, 110, guten Abend, was
kann ich für Sie tun.“ Die Stimme klang sehr jung, klang nach Ausbildung.
„Guten Morgen. Ich habe hier an der
Kreuzung Ecke Martinstraße einen Mann vorgefunden, stark betrunken, unterkühlt,
aber ansprechbar.“
„Wo genau sind sie? Das habe ich
nicht ganz verstanden“, fragte die junge Stimme nach.
„An der Kreuzung Ecke Martinstraße,
Bochum, da ist eine Unterführung unter der Autobahn.“
„Ich schaue nach … … … … alles klar.
Ich schicke ihnen einen Wagen vorbei. Einen Krankenwagen schicke ich ebenfalls.
Bleiben sie bitte vor Ort.“
„Sicher. Vielen Dank.“
Der Mann ging zurück unter die Brücke, zu dem anderen, der
sich wieder nach vorne gebeugt hatte und mit den Fingern über das Relief im
Asphalt tastete, in der Dunkelheit, wo andere hinspuckten, pissten, ihr Essen
sofort liegen ließen, wenn es hinfiel.
„Lass das“, sagte er, der vor
fünfzehn Minuten selbst noch betrunken im Bus geschlafen hatte. „Da ist
nichts.“ Er sprach beruhigend, wie man zu einem Kind sprach, dessen imaginäre
Geister man erfolgreich zu vertreiben hoffte.
„Da ist nichts“, sagte er noch einmal
und zum ersten Mal berührte er den Mann von sich aus, an der Schulter, ruhig
und sanft, und gab ihm einen Impuls, damit er davon abließ.
„Ich habe die Polizei angerufen“,
sagte er. „Die kommen mit einem Krankenwagen. Und dann kommst du ins Warme. Du
brauchst dir keine Sorgen machen. Ich bleib solange hier.“
Wieder kehrte Stille ein. Für Minuten standen die beiden dort. Zwei Welten,
irgendwo in Ähnlichkeit vereint, irgendwo im Anderssein getrennt. Sie standen
dort und die Minuten verstrichen, der eine taumelnd, der andere wachend. Dann
fragte der Taumelnde:
„Wo bleiben die denn?“, was den
anderen beruhigte, da er nun wusste, dass er nicht nur sein eigenes Gewissen
befriedigt, sondern auch dem Betrunkenen in dessen eigenen Augen etwas Gutes
getan hatte. Denn nichts war schlimmer auf der Welt, als jemanden gegen seinen
Willen irgendwo hinzuschicken, wo er nicht hin wollte.
„Die sind gleich da“, sagte er. „Die
sind gleich da.“ Und wie mit dem Stichwort herbeibeschworen, sah er das An- und
Abschwellen des blauen Lichts an einer entfernten Hausfassade. Der Aufmarsch
der Machtinstitutionen, der Kontrolle, der Fragen, des Blankziehens, aber auch,
und das vor allem in diesem Fall, der Hilfe und der Unterstützung.
Der Betrunkene fing an sich zu bewegen, wurde unruhig,
agitierte.
„Bleib ganz ruhig, alles gut“,
besänftigte ihn der andere. „Ich regel das. Ich erzähle denen alles. Du ruhst
dich einfach nur eine Nacht aus, okay? Und wärmst dich wieder auf.“
„Okay“, sagte der andere, undeutlich
aber erkennbar, und nickte ein schwaches Nicken, mit gebeugtem Kopf, als ob er
eine Schuld zugeben würde, als Form der Dankbarkeit.
„Alles gut“, sagte der andere. „Alles
gut.“
Und dann hielt der Rettungswagen, zeitgleich mit der
Polizeistreife. Innerhalb von Sekunden verwandelte sich die dunkle Szene unter
der Brücke in eine bunt leuchtende Kirmes mit sich bewegenden Lichtern und
bunten Farben, und sogar einem Clown, der sich anschickte, aufzutreten.
„Ja was haben wir denn da Feines?“
stieg ein großer blonder Rettungssanitäter sprechend von dem Tritt des
Beifahrerplatzes auf die Straße. Der Mann in dem Mantel analysierte, sah das
dumme grobgemeißelte Gesicht, und reagierte, übernahm die Kontrolle, wie er es
versprochen hatte, und machte dem zweiten, dem jüngeren Sanitäter, eine
Übergabe, sodass dem ersten keine Zeit mehr blieb, sich ein eigenes Bild zu
machen.
Dann kamen die beiden Polizistinnen
auf den Mann zu, freundlich zugewandt, lächelnd, und fragten ihn, was passiert
sei. Ihnen erzählte er dieselbe Geschichte. Dass er hier vorbeigekommen sei,
auf dem Weg nach Hause, und dann den Mann schwer unterkühlt und intoxikiert
vorgefunden habe. Dass der Mann sich artikulieren konnte, wenn auch schwer,
dass er nicht nach Hause wollte, weil er dort nicht hinkönnte, warum auch
immer, aber dass er kooperativ sei. Dass er es für das Beste hielt, wenn der
Mann ins Warme käme und sich jemand um ihn kümmere.
Und während er ihnen die Geschichte erzählte, brachten die beiden Sanitäter den Mann ruhigen Schrittes in Richtung Krankenwagen. Auf dem Tritt sank der Betrunkene in die Knie, Körper und Verstand versagten, aber das war gut, das zeigte den Anwesenden, dass es ihm nicht gut ging. Die Sanis holten schließlich die Trage, mobilisierten den Mann darauf, und fuhren ihn in den Rettungswagen. Dann sahen die Polizistinnen das Blut, als sie die Tasche des Mannes und sein Portemonnaie auf der Suche nach einem Ausweis durchsuchten.
„Blut?“
„Ja. Er sagte, er habe sich auf die Lippen gebissen. Keine Schlägerei oder so.“
Eine der Polizistinnen, die größere, nickte als ob das gute Nachrichten waren. Waren sie auch.
Dann hörte der Dahergelaufene ein Rappeln auf der Liege und einen klirrenden Gurt. Er hörte, wie der Mann im Rettungswagen unruhig wurde und ging an die offene Rückseite.
„Alles gut“, sagte er, „alles gut. Ich habe ihnen alles gesagt. Und deine Sachen sind auch hier“, sagte er. „Die kommen mit dir mit. Du brauchst dir keine Sorgen machen.“ Prompt beruhigte sich der Mann wieder, schloss die Augen und es schien als ob er in einen tiefen ruhigen Schlaf fiel.
„Werner Sieger“, sagte die Polizistin und gab den Namen über
Funk durch. „1978 geboren. August, 28ster.“
1978. Der Mann im Mantel überschlug
das Datum. Nur acht Jahre älter als ich. Nur acht Jahre älter. Und er sah aus
als sei er ein Greis.
„Wir haben soweit alles“, sagte die
Polizistin. „Gut, dass sie angerufen haben.“ Die Sanitäter schlossen die Tür
vom Rettungswagen, stiegen ein und fuhren mit stillem Blaulicht in die Richtung
eines Krankenhauses. Die Polizistinnen stiegen ebenfalls ein und fuhren ohne
Blaulicht in die entgegengesetzte Richtung. Der ganze Auftritt hatte keine fünf
Minuten gedauert.
Der Mann mit dem Wollmantel blieb allein unter der nun wieder dunklen Brücke zurück und dachte nach. Das Erlebte der letzten halben Stunde schoss durch seinen übermüdeten Kopf wie ein rappelnder Zug, der sich mit aller Gewalt bemerkbar machen wollte. 78 geboren. 41 Jahre alt. Nur 41 Jahre alt.
Der Mann fing an, sich an die letzten Meter seines Heimwegs zu machen, doch bereits nach dem ersten Schritt hielt er inne und begann zu weinen. Ja, er war wirklich kein Kämpfer. Wie ein Sturzbach, wie das Wasser eines gebrochenen Damms schossen die Tränen aus seinen Augen und er fragte sich: Wie kann das sein? Wie verdammt nochmal kann so etwas sein?
Der Alkohol und die Emotionen. Es dauerte Minuten bis er sich beruhigte. Kein Auto fuhr an ihm vorbei in dieser Zeit, kein Fußgänger passierte ihn. Nur über ihm, auf der Autobahn, raste alle paar Sekunden ein Fahrzeug hinweg, eilig und hastend, unwissend darüber, was beinahe unter ihm passiert wäre. Wie kann so etwas passieren, fragte sich der Mann. Und während er sich mit dem einen Ärmel die Tränen aus dem Gesicht wischte, fühlte er mit der anderen Hand das Messer in seiner Tasche. Und begann zu lächeln. Nicht eine Sekunde hatte er daran gedacht. Nicht eine Sekunde. Alles nur Geschichten, sagte er leise. Alles nur Geschichten. Nichts war passiert. Rein gar nichts. Außer, dass jemand anders es jetzt warm hatte. Und dass dieser am Morgen ein Frühstück und einen heißen Kaffee bekommen würde. Vielleicht ein schöner Tag für ihn. Vielleicht ein schöner Tag für ihn. Und ja, er war wirklich kein Kämpfer.
Und das war auch gut so.